***
О,
Господи, как это больно -
Писать и знать, что адресат
Не внемлет строчке стихотворной
И не подарит добрый взгляд
И
ты проснешься, как в тумане,
Забыв, какой уходит день,
Без новых мыслей, без желаний,
А что-то делать вовсе лень.
И
снова ты возьмешь бумагу,
Перо опустится, и вновь
Ты улыбнешься отраженью и спросишь:
"Где она - любовь?"
И
отзовется отголоском далеким,
Где-то там внутри,
Что ты, рожденный несчастливым
Был плодом искренней любви.
И
это чувство, без сомненья,
Уж наполняло разум твой.
И ты промолвишь в исступлении:
"Ну почему ты не со мной?"
Она
тебя уж не услышит.
Услышит - сердцем не поймет.
И грудь ее спокойно дышит,
Конечно, если та живет.
И
вспомнишь ты любовь былую,
Откинув в памяти года -
Ту девушку, ту дорогую,
Что не увидишь никогда.
Пойдешь
и купишь водки горькой,
И спирт сожжет тебе гортань,
Утопишь в ней свои порывы,
Отпрянет вечная печаль.
И
день за днем пройдут тоскливо,
И пролетит немало лет.
Оставишь детям в завещании:
"Любви на самом деле нет!"
|
